En invierno, eres una rara flor negra.
La novena adivinanza guerrera.
Sobre brumas, muda piedra en la arena.
Mi demonio cuando te extraño.
Crónica de lo que pasó en el viento.
Solo en invierno. Cuando eres casi recuerdo.
Lo que resta del año, rocío estelar
que, gota a gota, suelta preguntas en el aire.
Laberinto de biselados espejos circulares,
mujer afortunada suspendida en el tiempo,
hora viajera en absurdo abandono,
punto y a parte de eso, que llaman locura,
y donde enamorarse, es amarte.