I
Les digo: sólo denme una guitarra y una pluma (un lápiz, ¿ya?)
No necesito papel, porque escribiré en las paredes,
Y si no hay papel, sobre la arena dibujaré las letras,
Y si no hay arena me tatuaré las palabras,
Y si no tengo piel… entonces el cielo será testigo de que grabaré mi canto en los oídos del viento
No necesito nada más

II
Dame la guitarra, dame la pluma.
El mundo es un teatro y nosotros somos los actores
Es un concierto
La vida es un disco
El humano el artista
El día una canción
La derrota una poesía
La victoria es sólo un galardón

III
Pero dame la puñetera guitarra, y ven, te cantaré una canción, pero no esperes sonreír con la letra, más saca un pañuelo, porque vas a llorar, vas a conocer la realidad que no vez, ciego de tus propios anhelos, preso de la libertad que profesas.
Esta es la historia de la vida
Estos son los párrafos, las melodías, los coros, el guión, los puentes, el clímax, el final, y el comienzo de nuestro error.
Toda obra de arte debe perecer para resurgir como el fénix…
La vida es la obra
El alma, nuestra ave de fuego ardiente… o frío, o muerto, o falso

IV
Dame la guitarra, que voy a gritarles en la cara, con un arpegio mal articulado
¡Voy a romper la guitarra en el suelo como un punketa cualquiera y a escupir al público!
Para luego sentarme detrás del escenario y beber agua caliente (por las cuerdas vocales) y sonreír, con el corazón acelerado, sudado de pies a cabeza, como muerto, ¡pero vivo!

V
El piano
Teclea las teclas (obvio po’ imbécil) y desencadena una danza melancólica en la tierra. Haz que bailen, haz que bailen, ¡haz que bailen hasta que la muerte los separe!
Beethoven fue el primer rockero de la historia me han dicho
Pero el no hacía baladas
Toquemos un rato para que las muchachas lloriqueen recordando a su amor de verano
Los chicos no lloran, los hombres no lloran, sólo los mariquitas
Las damas miran al horizonte y suspiran mientras el piano suena en la radio vieja de mi abuelo
Y los poetas captan la imagen como fotógrafos, también suspiran y una lágrima corre por sus mejillas… ¡poetas mariquitas!
Yo aún recuerdo al piano de cola que entristeció mis tardes con la voz fémina d una cantante no tan famosa. Melancolía. La dulce voz acorde con el piano que dieron a luz a tres canciones malas… pero canciones al fin… cancioncitas.
Teclea
El martillo golpea las cuerdas
Se desafinó

VI
''La música está muerta. Nosotros la matamos. '', Dijo Nietzsche en un universo paralelo en donde era músico.

VII
Insisto, digo, dame una guitarra, que yo tengo algo que decir antes que cierren el telón. Pero nadie confía en mí. Nadie cree en los mártires anónimos. Nadie da un peso a los egoístas. No los culpo.
Aunque no necesito su reconocimiento
Da igual su permiso
Yo escribiré en las paredes, los cuentos de hombres muertos y mujeres desaparecidas
En tu cara dibujaré la novela de tu vida próxima y pasada
En su ropa teñiré la venganza de Polifemo el hijo de Poseidón
¡¿Quién callará a las musas?!

VIII
Los cerdos gimen
Se tragaron harmónicas
Y son como vagos en un tren con destino a la nada
Eructan melodías cómicas de la buena vida que les tocó por ‘‘predestinación’’
¡Mira que bien canta el bastardo!
Mira como suena el tambor y su falso corazón

IX
Mi canción de cuna es sobre una mujer que amé con pasión
Que me ahogó con mentiras e ilusiones
Pero que no morirá invicta de sus locuras malignas y perversas
Antes de dormir su canción de cuna opaca el descanso de mi sueño
Como un vecino molesto que está de fiesta y no deja dormir a los niños de papá
Y mi canción es triste
Duermo y lloro a la par de los ronquidos de mi abuela
''Nada es para siempre''
Mi canción de cuna sobre el fin del mundo
Ella es el fin del mundo
Mi apocalipsis
Ella lo fue todo
Por eso no tengo nada
Sobre las rocas que un tsunami devastó
Mientras bailamos suspendidos por ilusiones fugaces e inverosímiles
(Y mi quedé sin nada)
Antes de dormir
Antes de despertar
Con la guitarra en la mano
Cojeando
Burlando a la ignorancia
Siempre consciente de lo que ocurriría el día que llegase ese día
Nunca es tarde para aprender una canción nueva…

X
¿Cómo termino una canción?
Volviendo al comienzo, a la semilla de lo que planté
Pero la maleza no se erradica tan fácilmente…
Vuelve a la nota
Dale al blanco
Toma la pluma
Escribe
Recita
Canta
Lee
Grita
Respira
Muere
Baila con la muerte mientras el ballet prepara sus mentes… para la ópera
Mercucio siempre quiso cantarle a Romeo, pero no sabía hacerlo
A través de las notas puedes subir tan alto, para caer tan bajo
A través de tus letras puedes alcanzar la luna, para llegar a la tumba más rápido
''La música está muerta…''
Corta las cuerdas
Rompe los parches
La función va a terminar
Nos cortaron el sonido
Nos cerraron las cortinas
Censuraron nuestra obra
Nos estafaron
Y nos arrojaron a la pobreza
Y nos dieron por muertos
Pero yo… al menos yo… necesito sólo una… no, ni siquiera eso… no necesito nada
Ni la pluma, ni las paredes, ni la arena, ni la piel… ni un corazón para sentir, ni la boca para hablar
Sólo existir