Las lágrimas del alma de aquel niño brotaban como maíz en el potrero obscuro, los relámpagos del sufrimiento parecían espantos en el oculto valle de nostalgia. Muchas veces visite esa esquina cubierta de flores y velas encendidas, en ellas podía sentir el llanto sin secar de los vientos ingratos entre la frente herida, me arrodille como novicia y exigí que durmiera como ángel y al parecer nadie me oía, eran solo unas palabras mas intentando dar descanso al ser que vive en silencio y habla cuando sus razones no coinciden.