Desciende la cofradía del asombro
dejando húmedas huellas, sobre
esa realidad sensible en que tu piel
se convierte luego del derrumbe.
Nada queda de tus púdicos temores,
cuando la obsesión, en susurros,
se convierte en sed que busca saciarse
en opciones que inventa el caos
en la primavera de tus pétalos negros.
Tus manos son el cansino caminante
que tres veces seguidas, y otras tres,
sublima la tentación que se apodera del todo.
Con sumo cuidado libas el brebaje
que colma tus apetencias de sanas urgencias,
y por ellas, el deseo nocturno resulta perfecto,
aunque el sol, recién amanezca, y no hayamos dormido.