Cada escritor dice que él es el mejor, nadie sede su lugar a nadie están solos encerrados en el mundo y no escuchan a nadie. Mi pecado de egocentrismo no me llevo mas que al odio de las personas, sin tener en cuenta que el cariño inclinantes de los poros inflamables, se volvía luz entre los abrazos de ternura intensa y roja oscura, seguir escribiendo es el sueño de muchos, quizá los que están en las estrellas, no merezcan estarlo, pero abemos algunos ocultos con garras de león y mandíbula de hiena