En este terreno todo se resignifica. Mis deseos desenfrendados y mis hormonas urgentes de comunicarse no son allí vistos atravez de burdos prejuicios injustificados en lo real y con base sólida en las construcciones, estúpidas construcciones sociales. Ni mi amor libre es juzgado como inmoral cursilería.
Arte, esa palabra mágica que devuelve el brillo a lo opacado. Que cuando es la casa, no permite el paso a los prejuicios. Por eso, ahí dentro, estamos desnudos. Siendo nosotros.