Tijuana BC. Marzo 2012. ¡Cante el himno si es mexicano!
El ferrocarril se detuvo cerca de Cd., Obregón, Son., era como la una de la mañana.
Así dice sonriendo como con miedo, un migrante cuando me relata, que un soldado con la cara tapada con un trapo, le despertó apretando las costillas con el cañón de su rifle.
Asustado grite: ¡no traigo dinero!
Se enfureció, me jalo de los pelos hasta levantarme del piso y apretando el fusil contra mí ombligo, dijo a gritos: ¡Cante el himno si es mexicano!
Tiembla, se retuerce los dedos de la mano, deja escurrir algunas lágrimas, se toca el abdomen dolorido, y en voz bajita, como para que nadie más escuche, me dice: Cada que me acuerdo, siento que me hago del baño.
¿Cómo recordar el himno a deshoras de la noche?
Y de repente, ¡Chingalo!, un golpazo en la cabeza, y ¡Chingalo!, en la panza.
Para que cante.., Cabrón…Y…!Chingalo!, un madrazón con bota en la espinilla.
Era un pinche dolor que me hacia llorar.
Estaba amaneciendo y en todos lo carros del tren, era lo mismo.
¿De dónde es usted?
De Chiapas, y allá, no hay trabajo.
Éramos un buen de gente que íbamos con la idea de meternos a buscar jale al otro lado.
Y cuando se fueron los sorchos, platicamos lo que nos hicieron, había uno que venia de Michoacán, sangraba de la cabeza y se apretaba con un paliacate.
Le pidieron dinero, sólo traiba 32.- pesos, dijo, y le pegaron una putiza por pobre y jodido.
Manque todo le dolía, le pregunto al verde dónde vivía, para cuando tuviera jale al otro lado, mandarle lo que pudiera.
No, pus, me le dieron otra chinga por preguntar.
Aquí en Tijuana, en está casa de migrante de las monjitas, nos dan ropa y comida, no nos tratan como perros, nos dicen que tenemos derechos, y que hasta nos deben respetar los tiras y los sorchos.
Manque crio ´que nos verda, porque cuando nos botaron los mendigos bolillos, los placas de aquí me treparon a una patrulla, nos pasearon como a diez o doce, apretados, y después, nos quitaron lo que traibamos.
Sólo nos dejaron aquí enfrente, nos dijeron que nos darían de tragar, y que le juyeramos pal sur.
Que aquí, ya no hay lugar pa´tanto perro como nosotros.
Les escucho y me hierve la sangre.
Pienso y me pregunto, ¿existiremos mexicanos de primera a quinta categoría?
¿Quiénes abandonamos sus lugares de origen buscando un mejor futuro para las familias, no existimos para la sociedad ni para la autoridad misma, que además de relegarnos no respetan nuestra condición?
¿Quién les erige como juez, jurado y verdugo?
Yo, me pregunto: ¿Sabrá nuestro Presidente lo que sucede en su guerra contra los narcos?
Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, tierra que sufre infectada de violencia, malandros, gatilleros, comandos, plagiarios y policías corruptos.
Andrea Guadalupe.