Palabras arrugadas


I

Yacen soñando glorias
los versos póstumos, no escritos
nasciturus, con hambre de plasmarse
vigilia hasta el amanecer
a un despertar del poeta,
aferrado a un abrazo de morfea muerte
soñando musas y cantos
que volverán
después del sopor, se agolparán tumultuosos;

II

ya despiertan, atronadores
retumbado cabezas
dirigiendo letras ordenadas
renglones en formación y heroicas palabras
ideas cabalgando, al repique de los tambores
semilleando ignominia en áridos blancos maltrechos
volviendo a los ojos, de los horrores
releídos, tachados con furia
en un circulo vicioso, rehechos;

III

nacen brotes, en hiladas asonantes
sin rimas, sin ritmos
dolorosos y vacuos
que mueren sobre el campo inerte,
infectados por la plaga de mi vulgaridad anodina,
descomponiéndose, unidos unos a otros
en la fosa común de un papel arrugado,
ascendiendo al fin, místicos de ojos elevados
a los cielos de las palabras vanas;



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Antonio © M. ( T i T o. M.)
19/Marzo/2012
Pensamientos Vagabundos