Es alto el edificio y los vestidos se suspenden suicidas desde los balcones,
en el contraluz están dormidos;
en la falda de las sombras mi sentido del tacto
de aquel tacto que reduce la distancia y toca la lejanía
robada por los grises de la polución,
en la habitación las frutas de la naturaleza muerta descomponiéndose sobre la mesa,
al lado el papel poeta observando la analogía de la vida
temiendo también envejecer.