Ese cercano olor a antaño, ese grupo de imbéciles, siempre en el medio - de una ciudad imaginaria que vive dentro de sí misma - un carismatico gran señor y esa yerba fumable; en el centro, un camino mil veces ramificado y descubierto, pero nunca reconocido ni vivido ni amado ni soñado.
Viva la revolution y cuanta mierda más - eso solo lo viviran si sientieron aquel olor tal día en aquel museo sin igual, texto manoseado y pasos falsos - pero la canción que escucho no ayuda...

nadamásquedecir