Mis pequeños pensamientos,
a eso de las tres de la tarde,
aparecen como burbujas de humo
camino a una invocación no alcanzada.
En danza fatal, de sangre bullendo,
desahogo de una mañana rara.
Mezcla de un caudillo añejo en retirada,
y caballo prodigioso en gestación.
Se solazan en surgir a cuentagotas,
en un momento, en el que solo quisiera,
la compañía de una tenue brisa
en la oscuridad transparente de un cuarto,
con cuadros de Monet y de Renoir,
escuchando las acompasadas rimas
de suspiros desplegados en el lecho.