Tropical Flowers


Ya salen los niños de los escombros,
son topos resucitados de madriguera oscura,
Lázaros de tres días.

Un niño enharinado
de color gris y sangre,
rebozado en muerte Ritcher,
triste, de ojos espantados
sin comprender.

De la mano, su hermana pequeña,
desnudita, enharinada como él,
su pelo, estalactitas de damnificada,
cogidita a su muñeca rota,
una muñeca coja de pobreza
que no, de furia de elementos,
larvas en un tectónico colapso.

Y los rebozados pescaditos en las noticias
buscaban una madre para abrazar su miedo,
solo buscan consuelo, los niños enharinados.

Hay fuego en los escombros
para mayor gloria de Gea,
enfermas de viruela están las calles
con fiebre y agujeros,
grietas-trinchera que el tiempo nunca cierra,
quedaran las cicatrices, en las conciencias
de la ayuda internacional,
y esas flores marchitas, tropicales, vagabundas, enharinadas
que ahora emergen asustadas de entre los escombros
buscaran con sus silenciosos pasos
un trocito de tierra vergel
libre de muerte para plantarse o morirse.

Y son números de una cruel estadística
pero por la noche se abrazan los tres,
pues tienen miedo,
hermano gris, hermana estalactita y muñeca coja
Oh my God, save the children


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Antonio © M. ( T i T o. M.)
2/Marzo/2012
Pensamientos Vagabundos