Gótico

Las flores que al alba se marchitan
moribundas, tintinean como exvotos
en un altar de velas, iluminado
al mosaico de las luces ojivales
donde postrado yaceré
y las lagrimas de los sin rostro
me observan por los siglos, desde las alturas.

Has marcado las muertes, en un planning riguroso
bien has llevando las cuentas de los moribundos
y cruel, te muestras indiferente
sobrevolando sabanas de estertores,
sobre las lágrimas de los duelos.

Cuerpo de ébano, dulce fragancia
mirando con indecencia
el estupor reflejado
de tu indómita arrogancia.

Yo, que muestro respeto
en la quietud de la noche
exhalando más muerte que vida
me sacudes con reproche
para adorarte, mi odiada.

Y levanto el vuelo, asido
a la brea de tus vestidos
al frío de tu estirpe
a tu dulzura me entrego,
lejano en mi sueño.

© Todos los derechos reservados
Antonio © M. ( T i T o. M.)
29/Febrero/2012
Pensamientos Vagabundos