Los huesos, expuestos al sol,
llaman carne, un asado, un
poco de sal. Los brazos, quemados
por la necesidad de comer,
se van a caer a pedazos
mientras explota la última bomba
en la última ciudad de la galaxia
más lejana del panteón de mundos.

La gente, la misma de siempre, se
va a meter corriendo en sus casas
como si estuviesen huyendo de una
plaga de zombies, y las casas tuvieran
en sus sótanos todo lo necesario
para entablar una pequeña resistencia
(porque la resistencia es un cuento
para que los medio-muertos que son
dirigentes sindicales les vayan con el cuento
a los otros, que son militantes, y eso si es
que les dicen) o quizás tuvieran en sus
nidos de ratón un poco de comida
que debe durar unos diez años.

Mientras tanto, estarán probando el valor
millonario de las últimas armas con una
especie que nunca supieron que era NAPALM, pero
que todos sabemos que es más eficaz (así lo demostraron
los actores que trajeron de la cárcel de Guantánamo)
y que nos va a servir para jugar un rato
mientras matamos:

porque de un tiempo a otro,
esa es la consigna.