Tras la imagen desarmada de un color taciturno, el falso ganador se desenvuelve a gusto, en un espacio de ficción donde siente la seguridad del encierro que lo calma. Antes existía afuera, ahora ya no hay excusa, simplemente al alcance de su mano aparece ese encierro adictivo.
Tras la ventana, el mundo real es inasible. Dentro es perfecto.
Cuando la realidad lo descubre, sabe que no hay verdad en su acción y que su discurso cae al vacío, es entonces cuando teme, huye, vuelve al encierro.
No es gratis, pierde, pierde y vuelve a perder. Pero sus defensas son altas, ya no registra el deseo, se esconde en esa imagen que lo recubre, lo protege, lo disimula.
Espejo, nada sirve.
Desecho, nada vive.
Refugio, calidez y evitación.

Allí, donde el arte es respuesta y la creación el respiro se siente a gusto el personaje, la persona velozmente desaparece.

Pero cuando el arte no es ni siquiera pregunta, cuando a la creación no le alcanza con respirar, la persona choca, emerge y molesta.
Donde no hay especularidad ni espectáculo, sin espectadores no hay artista.


Qué difícil enfrentarse a ese yo que tanto disimulo y tanto me defiende. Cuantos ríos desandaré antes de que aquella luz no me apabulle.

Cuánto miedo dejarás correr antes de hacerte cargo de la falta?