…sin lienzo para mi arte
sin palabras en tu oído
sin el arte de amarte
regarán mis ríos -surcos de aliento-

¿Cómo es la manta de musa?
te pregunto a vos mi princesa
¡ah! ya recuerdo
son los labios fresa

Ruin corazón despiadado, que rebanas mi lengua ¿que es lo que me has dado? ¡La vida es prosa! ¡Mierda! ¡Si, es prosa! ¿Y crees que yo, "difunto", no respiro? ¿En que vientre te habrán concebido?
Ruin corazón despiadado, como todos aquellos que todavía no nacen. ¿DICEN QUE SE PERMITEN AMAR? que falta de respeto a Eros, es su lengua la que deben cortar. Son apéndices, sin sabor en la vida. ¿Qué diría el romanticismo? aquel del renacimiento, que por la misma concha nos han parido...
Decidme al menos si aún me deseáis, gritadlo al viento, a las libres gaviotas de las playas. Como este "loco" siempre hizo, de su latir descontrolado, la envidia de quienes no pueden amar, de quien nunca ha amado.

Denso y cálido suspiro
por tu cintura y cuello erguido
hoy vuela lentamente
como el eco en el vacío

Pinta el intersticio Joan, ¡píntalo!
Dalí, el suelo.
Ludwing Van ¡toca mi sangre!
ya mis labios de rojo azul Pablo…

Mi piel se eriza

¡Tan bello cielo!