Una calle abierta se estira hacia la nada. La puerta que golpea de un destino sin rumbos. Los pies descalzos de recuerdos, el alma hecha añicos como pájaros muertos de un espejo roto que vaciló antes de estallar y un empujón de desparpajo lo hicieron tomar vuelo para no morir ahí. Se fue.
Y quedó su cama vacía, sus libros y su ropa. La puerta sin llave. La ventana abierta aún dejaba entrar el sol cuando ella llegó.
Ella mira el teléfono descolgado, el televisor y la mesita de luz. Mira también arriba de la mesa y busca en la cocina, en el baño y el comedor. Pero él también llevo ese profundo dolor: el de la despedida.
Tomó el revolver que sobre la almohada esperaba, se sentó frente a la ventana, al sol. Miró fijamente la distancia con ojos de ausencia. Gatilla. Y una bala parte hacia su boca.
La muerte que lo esperaba cambió de plan y a ella se la llevó.