Del diario de Nicholas Oswald Late, tercera anotacion.


De alguna forma, no hay nada.

De alguna forma, hay todo.

Quiza veo mas alla, quiza solo miro hacia adentro.

Hay miles, miles de millones de imagenes, rapidamente corriendo, por la avenida interestelar de mi prision.

No quiero mirar, no quiero caer. Maldita sea, ¡No quiero caer!

Pero de nuevo es inevitable, inev



Despierto. Mi cuerpo, mi idea, duele. El techo y las paredes, lugubres, purpuras y negras son los mismos. La sensacion de perdida se acrecenta. Me levanto y vuelvo a caminar. No puedo hacer mas. Nada mas, si quiero escapar. Me sorprende que dado el tiempo, si es que tal concepto existe, dado el tiempo que llevo aqui, mi mente no me halla tratado de entretener. Bueno, quiza es diferente el comportamiento de una mente cuando se atrapa dentro de otra. Sufro una inyeccion de lucidez. Pasa siempre que caigo, pero pasa pronto. Antes, mucho antes de lo que crea, estare balbuceando el interior de mi mente, cambiando los sujetos sin razon alguna. Y ahi va de nuevo. Y ahi fue de nuevo. Ya no recuerdo que, ya no recuerdo cuando. Mas quiza la basura si, pero no puedo preguntarselo. ¡No! Mantente alerta, mantente Tu mismo, no importa cuanto lo intenten, no lo conseguiran. No puedo, No debo dejarmeatrapar.*

*Las ultimas palabras estan garabatedas y por lo tanto ilegibles.



Del diario de Nicholas Oswald Late, cuarta anotacion.


Se fue, y con ella todo lo que quedaba de aquel extraño sujeto. Pero a quien demonios le importa. Estamos solos y callados en la soledad de la prision. Los vendavales son malvados, todos, sin importar su clase o condicion. Pasan raudos a mi lado y se llevan todo a su paso, dejan todo a mi lado. Mas no puedo alcanzrlo, agarrarlo. El todo es una cosa escurridiza. Mas el todo jamas sera todo, siempre hay un mas alla, es la ley de existencia del universo. Universo. Con que asocio esa palabra. Luces. Siempre luces. Desde pequeños nos enseñan a creer que el universo son aquellas libelulas brillantes nocturnas que se pegan a la tela negra de la cupula terraqueo - nocturna. Son un monton de mentirosos. Eso no es el universo. Es como ese dicho popular. " El Tiempo lo cura todo.". Patrañas. El tiempo no lo cura todo. El tiempo lo mata todo. Amores y odios, vidas y muertes, palabras y silencios, universos y entropias. El, Calla y camina. Que no lo alcance, que no lo agarre. Valiente intento, si no sabe de que huye. Valiente intento, si siempre lo alcanza. Y cada vez se va perdiendo mas y mas, sin poder detenerse, hacia el final de un abismo mas hondo que cualquier otro. Valiente intento. Pobre, destrozado intento. Pronto pasara, mi niño, Tus rodillas sanaran y podras salir a jugar, eso decian. Eso decian.


Del diario de Nicholas Oswald Late, Quinta Anotacion.


Pasos. Lejanos en la oscuridad. Me siguen, y se acercan inexorablemente. No he dejado de escucharlos. Quiza sea una rueda y Este volviendo al principio, a las torturas de una mente tratando de expulsar a su parasito, yo. Pero esto es demasiado real. Demasiado sencillo. Demasiado peor. Esta prision escogeria algo Algo mas lalrmante, algo que de verdad pudiera enloquecer a alguien. Suerte que deje de ser alguien. Quiza es eso. Quiza deje de ser alguien y al fin mi mente se rompio. Quiza. Espero. Mas los pasos ya no estan. Si quiza es Yo, riendose de mi y queriendome caer. De todas formas, tengo que irme. Y caminar. A ttraves del largo corredor. Del chemin. De la casa y del amor. De la prision.
Del mundo. A traves de la mente.

Del diario de Nicholas Oswald Late, Sexta anotacion.

Caigo. Y me levanto. Y caigo. Y me levanto. Ahora repitanlo y multipliquenlo por mil. Se llama vida. O vivir a traves de otros. No me hagan caso. Es una mala idea. Es decir ¿que pueden pensar de un tipo que camina sin para y escribe notas sin sentido que sabe que nadie leerá?. ¿Como lopueden describir?. Sielncio. Se que diran. Diran que se puede describir como ; hombre, como esperanza. Pero yo les digo. Rutina. Polvo, destructor de mundos. Aire, destructor de cuerpos. Frio, destructor de corazones. Donde estais, ¿por que me abandonais?. No. No me abandonaisteis. Yo lo hice. Idiota.
Mas pasos. De nuevo, solo que ahora mas lejanos. Sonidos, acordes quiza. Se le llamaba musica, creo. Creo. Si. ¡Si!
Creo, y como creo, Creé.

Del diario de Nicholas Oswald Late, septima anotacion.

No lo puedo llevar mas. Its unbearable. Donde estais, Pasos. Donde habeis callado. No hay musica. No hay nada. Soy un cabello que cae, una pluma en un huracan. Las palabras sobran. Mirad el mundo, iba bastante bien antes de que llegara el pienso, luego existo, guiado solo por el instinto y la fuerza bruta. Quiza en el mundo no sobren los malos, sino los buenos. Quiza lo que falta es fuerza, lo que sobra inteligencia. Dios es la conciencia suprema. La conciencia es el dolor. Dios es el dolor supremo.

Del diario de Nicholas Oswald Late, Ultima anotacion.


Lo he decidiod. Acabare con todo. Me enfrentare con todo, a ver si Yo se calla. Ya no camino. Corro. Los pasos se acercan vertiginosamente, como si solo nesesitasen ser llamados para acudir. Tomame, tomame, toameme. El pasillo sigue, parece eterno. Pero el sonido no lo es. El sonido se gradua, El sonido es el esclavo de la distancia. La distancia es esclava de la fisica. Caprichosa fisica. No sabia que tuvieras tambien poder aqui, Señora del universo. Siento un extraño peso en la boca del estomago. Las paredes se doblan. Oh, ¿te asusta?. Sufrelo entonces, querida prision. Nadie puede deternos, por el poder del paso, corremos. Y de repente, llego a una encrucijada. El pasillo es eterno. El pasillo cambia. Pero el pasillo no se interrumpe. Pero no hay otro pasillo. O quiza si. La cruz se empieza a llenar de una extraña luz, blanca. No hay sombra. Pero si pasos. Y de repente lo veo. No es mas que un chiquillo. No mas de doce años. Hermoso.

"¿Quien eres?"
Creo que dice, lo pienso.


¿Quien soy?... ¿Quein soy?. ¿Soy?. Soy. Soy. ¡Soy! ¡Si! ¡Soy! ¡¡Sooooooooooooooyyyyyyyyyyyyyyy!!

Le abrazo fuertemente, mientras lagrimas, las primeras en eones incontables, asoman timidas por mis parpados.

Y entonces recuerdo, que mas importante que mi ser, Es el ser de mi sonrisa.


"What does a total white page means?

Does it mean a promise of borning life?

O does it means an oath of eternal death?

Maybe it means boh of them.

Maybe it means everything.

Which includes nothing."




* Los errores ortograficos y sintaxicos son a proposito, motivos teatrales.