Otra mañana más y es
ya costumbre para ti.
Me ha despertado tu mensaje
en el contestador.

Eran las horas del alba y tú,
siempre pensando en ti,
decidiste gritarme para desahogarte.
Me quieres, dices -perdona que lo dude-.
¿Para qué llamas? Para nada.

Regresas a casa, sola y borracha,
de madrugada y (milagro!) pensaste en mi...

Me llamas y nunca dices nada.
Yo me frustro, esperando que ese
timbre que oigo al fondo sea el mio,
que esa voz -que pide disculpas al vecino
por equivocar el portal, sea la tuya.
Me frustro, pensando que por fortuna
hoy hiciste el camino que trae a mi casa,
que al fin lo hiciste.
Me frustro pensando que en un instante
tendré tu cuerpo abrazado
junto al mio aquí en la cama.

Ilusa. Nunca eres tú.
Ilusa, porque sé que jamás serás tú.

Y esta estúpida sigue esperando
sin atreverse a decir (te)...
si me quieres, ven.
Si me quieres, ven... y demuéstramelo.