Dejábamos que la música se encargara de llenar el aire de razones para acercarnos. De razones tristes, debo decir.

Las mentiras blancas de la gente buena pueden hacerte más fuerte, pero no te harán vivir eternamente.

Nos desnudamos el uno con el otro, para no tener que soportar el hecho de que no teníamos nada especial que decirnos.

Los caníbales también tienen días malos, y me comiste la polla como si fuera a ser este el tuyo. Sí, siempre hay una frase, un verso, o una berruga en el rostro de alguien, que te aleja para siempre. Hablar de la polla como algo que se es, o se tiene, suele tener ese resultado, sabio, en un poema en prosa. Pero no es el único.

El espacio cerrado de un cuarto. Vuelve a cruzarse por mi mente: ya he visto todos tus pósters de los 70, ya he escuchado todos tus discos raros, ya he trasteado en tus libros de segunda mano, ya. En el espacio cerrado de tu cuarto, mientras fumas tras habernos follado, ese pensamiento es como conducir en la noche

en una carretera en la que se repiten infinitas rotondas

y en la que esperas encontrar un autoestopista

aturdido por los faros.

Una chica que cante bien y dulce, o un alemán al que encarcelaron por traficar con armas.

Pero el problema de desear para follar, es decir, para comprar, es decir, para poseer, es que, aunque no lo creas, toda mercancía se gasta. Toda. Toda.

Para el no iniciado he de decir que cuando todo escritor fantasea con el desamor tras la jodienda, en realidad habla de sí mismo y del asco que le tiene a no hacer lo que, en el fondo, cree que debería estar haciendo. Dicho de otro modo: la mercancía no es el cuerpo del otro, la mercancía es uno mismo.

Dejábamos que la música etc etc etc etc.

Las bombas no se ponen solas.

Te sobra poesía, broder.
Te falta estrategia.





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Las bombas sólo explotan solas.

Y sólo matan aquello del terrorista
que menos podía mirar. Que menos podía.
Observarás cuán sucio voy.

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La filmación concienzuda de tu basura
la poetización de tu marginalidad
el circuito cerrado de negar tres veces, antes de que cante el gallo,
que eran tuyos los pelos de la bañera.

Efectivamente, un persé
a tiempo
es una victoria. Y la responsabilidad de la escritura automática. ¿No lo sabes?
Tu escritura automática mata niños en el Chad.

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Niños esclavos trabajan en el Chat.

#sexo
#putitaslokas
#sexcam
#gafapastascitandoaborges

Cum in the face
loscuentos.net
propaganda electoral, o pornográfica, o
dame más

pero siempre

de mi propia

medicina. Ya.
Está.