EL GOLPE.
(Cuento breve)
Daniel O. Jobbel


No hay nada que se planifique de aquí a una semana.
Ni un paseo, ni un encuentro, ni un estudio, ni una pareja, ni un hijo.
Vivir solo el instante.
Juan De Los Palotes se fue poniendo la remera agujereada en algún entrevero y el vaquero deshilachado, metió el revolver en la campera y se ató uno de los cordones de la vieja zapatilla.
Prendió quizás una vela a la Virgen de los Sicarios, le hizo la señal de la cruz a la patroncita de los fuera de la ley.
Derrapó con la moto y voló hasta un bar de malagana. Y dejar que la ciudad le muerda los pies.
El largo desarreglo de los sentidos lo tiene mal.
En silencio esperaban los muchachos, Fernet con Coca y un par de cigarrillos eran la consigna, la muerte olía a porro, a sangre y a alcohol.
El golpe estaba más o menos bien planeado. El objetivo alguien en alguna esquina. El botín: un magro monedero…