Ni por asomo ha dejado de arder,
cada día me intoxica a muerte,
la sangre quema en cada palpito.

La razón no logra socegar
esta carga me vacía en ciclos,
me tumba a desfallecer
luego me eleva a estados exaltados
ansiando vaciar tanta ira.

A la precisión suiza
generar una implosión,
la superficie de mi vida esta poblada
con los explosivos sincronizados,
solo esperar el tiempo a cumplir.

No me ata más que este sufrir continuo,
esta falta monotona,
la costumbre de no tener costumbres.

Ciertamente nada nuevo
todo lo de ayer permanece igual que hoy,
lo que debiese transformarse
por principios fundamentales
persiste catatónico, estático.

Entre negaciones continuas
que surgen parenciendo arrepentidas de nombrar
aseguro el fin de lo esperado en origen.