Dejo a mis hojas mecerse
en la brisa de la tarde
de una primavera
fría y reseca.

Dejo a mis ramas
contar la historia
de mis huesos profundos.

Dejo a mis ojos
descansar en el cielo
y en las aves,
que cantan sin cesar
dentro de mí.

Y cuando llega
la hora en la que el sol
muere finalmente,
busco en el firmamento
los poemas en ningún tiempo escritos,
las canciones
jamás cantadas,
de melodías dulces
y perpetuas.

Entonces, mis hojas
te encuentran dormido,
luego se pierden,
y vuelven a encontrarte
soñando con algún destino cercano.

Y sin darme cuenta
observo a los astros
llorar sus formas
en las alturas de la sombra
dibujando mapas enteros
de insomnios
de sueños incurables.

Pero cuando vuelvo
la mirada hacia
mi corteza sucia
de ciudad infecta,
proclamo mi muerte lenta
en la avenida
de la soledad.