Los iluminados se reunieron como cada lunes.
Se juntaban una vez más para reafirmar entre ellos su grandeza, para vitorear la mediocridad de sus letras.
El más viejo habló, no podemos recibirlos, no cabe nadie más. Aquí hay escritores, sabes, de mucho tiempo, hay artistas, hay pintores que escriben, hay profesores, hay médicos. ¿En qué trabajas? Ah, en una oficina, cierto… Llevamos mucho tiempo escribiendo, ya publicamos un libro, no se puede.
Como si el muchacho hubiese venido a pedirles algo. Más bien, era la oportunidad que tenían aquellos ungidos de bajar del pedestal y volver a sentirse humanos otra vez, de abrir las puertas de su mausoleo y dejar entrar el aire tibio de la juventud.
Los sabios se quedaron parloteando, aun algo asombrados por el atrevimiento de aquel joven. Mientras, el muchacho se alejaba entre la multitud, con un nobel bajo el brazo.