''Está raro el día – me dijo un amigo – como que el sol quiere salir, pero no puede''
Y yo me pregunto: ¿cómo diablos va a salir con un día así?
Las cosas no son como deberían ser
''¿Y cómo deberían ser según yo?''
No lo sé…

En tres días escribí tres canciones…
Tres canciones malas… malísimas…
Plagié dos… la otra la inventé a la mala
Y no paro ahora de escuchar otra canción más…
Triste.
Y sentirme identificado con personajes de películas…
Tristes.
Y de sentir lástima por mí mismo…
¿Triste?
Y ahora la veo a ella y me siento como en un filme dramático
¡Triste!

La vida no es como debería ser…
Porque hace frío y es tarde y la extraño y aborrezco patéticamente
Y supongo que no debería estar escribiendo cosas así…
Porque llevo horas acariciando las hojas en busca de una palabrilla oculta en algún rincón del papel cuadriculado… en una casilla del Rhein donde se esconda una idea… pero sólo la hallo a ella…
Tristemente, en este año sólo aprendí a describirla…
¿Sabías que disfraza sus sentimientos en forma de canción?
Que ella me odia con canciones en Sol y en Mi… una que otra en Re…
Pero yo he escrito tres nuevas melodías… malas… malísimas… pero melodías al fin…
Son dos para ella… la otra no.

Quise romper a martillazos las cuerdas de un viejo piano, y así invocar a la tristeza de una canción inglesa… pero no pude.
Así que traje la guitarra de palo, y le corté las cuerdas de nylon con un cuchillo, y junto a ellas mis venas, para sangrar una canción… pero tampoco resultó.
Entonces me resigné al violín… y allí quedó abandonado en un ático, junto a la flauta y la harmónica, y junto a mi voz desgastada por los delirios de poeta… junto a las epopeyas de héroes y los mensajes juglares…
Así que escribí poemas… malos… malísimos… pero poemas al fin…

'' Pucha que está feo el día – me dijo un amigo, mientras se iba a su casa – el sol no quiere salir parece '', y se fue a su casa, solo, por un sendero entre la jungla de concreto.
Y yo me quedé ahí… escuchando el piano, el soundtrack de una película
Triste.
Y me creí actor por un rato.
Caminando por la calle, pensando en mi, alguna vez, muchacha.
Como si todo pasara lento a mi alrededor.
Con flashbacks yendo y viniendo sobre mi cabeza…
Con una cámara siguiéndome en la travesía hasta mi casa
Y una música de fondo… mi canción…
Triste.

Que está feo el día…
El sol quiere o no quiere salir… da lo mismo.
Yo me hago el tonto ante la vida, no importa…
Ella se hace la tonta también, pero no es tonta…
Mi amigo se hace el tonto…
Tú te haces el tonto, el que nada le importa.
Todo el mundo se hace el tonto… los ciegos, sordos, mudos…
Y todo está mal…

Hace frío, y quiero escribir otra canción, pero no sé por dónde empezar…
La quería escribir en La menor… pero no importa en realidad…