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Sólo tengo una llave en mi bolsillo.
Dame una pluma y papel.
Éste es un juego de palabras:
Ella dice: La noche canta.
Él dice: ¿Dónde están mis mañanas?
Ésta es una pérdida de tiempo
pero el cielo tiene nubes blancas.
Ella es una mujer hermosa.
Él es un hombre sabio.
Él hizo un agujero en la muralla.
Ella observó lunas equivocadas.
Ésta es una historia extraña
pero me gusta escribir.
Hoy temprano
el aire estaba helado y
mi cuerpo tibio. Hinchazón.
Dolor de ser mujer.
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Texto agregado el 25-10-2011, y leído por 411
visitantes.
(11 votos)
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Lectores Opinan |
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29-11-2011 |
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Notable sobre todo ese dolor de ser mujer, excelente imágen lírica. mepm |
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28-11-2011 |
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Tiene un algo que cautiva aún sin tener nombre Wenl |
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29-10-2011 |
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Bonitas palabras de amor y de candidez, una flor y sus petalos caidos, un nectar de esquisito paladar, en una degustación leve y de menor relevancía; bella y bestia son. Mis estrellas...***** nito69 |
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29-10-2011 |
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Su excelente, qué digo excelente, excelentísimo poema me recordó algo que me pasó anoche. Estaba bailando muy apretadito con mi novia y de pronto ella que me dice: Yatagán, sácate esa llave del bolsillo! Pero se lo juro ¡ yo no tenía ninguna llave ! YATAGAN |
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27-10-2011 |
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Y la llave? eh? le dio la llave a él para que entrara en la noche y por consecuencia, después de hacer sus "cosas" la dejó con una tremenda hinchazón? eh? diga, ah? marxtuein |
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