Los lunes son esos días pequeños,
juguetones, chiquitos, redonditos,
como hechos de mazapán.
Suelen tener esa lejana cercanía
que da el comienzo de semana,
aunque esta inicie en domingo.
Uno piensa… aún quedan tantos
días para gastar hasta el viernes,
y cuantas cosas quisiera hacer:
caminar descalzo hasta tu capricho,
reparar las alas rotas de mi bicicleta,
sacar de su aislamiento los fantasmas,
espiar por la puerta entreabierta
la realidad volando en una esquina,
pasear en la cornisa el petulante orgullo.
Cuantas cosas para hacer en siete días,
y recién estamos en esta pequeñez
que se nos ocurrió llamar lunes.
Una nada que vive soñando con tu estupor
cuando me encuentra buscándote
entre las hojas del brumario de tu piel,
para llevarte conmigo a otro mes
donde los lunes sean de caramelo,
pegajosos, dulzones y chorreantes
plenos de conclusiones absurdas
sobre el final de tu espalda.