Llueve,
y las gotas que del cielo caen
arrastran el dolor que de mis ojos
muere.

La noche se viste de frío
al igual que mis pensamientos,
que nadan en el mar de los momentos
dominados por el oleaje del hastío.
Bajo la procesión de incansables gotas
te fuiste una noche sin despedirte
no tuve tiempo de decirte
lo que había escrito en mis notas.

Llueve,
y el latir de un sentimiento
que fue sol en un momento
muere.