El tiempo pendiente. La vida que se escurre. Los amores correspondidos, entre los velos de la vida normal se cuelan nostalgias inexistentes. Lo que falta que no es suficiente para llenar la página de dudas y certezas perdidas. Otras historias que vendrán y no tendrán padres, las bastardas huérfanas del destino. Soy responsable de lo que me falta. Soy deudor de lo que tengo. Siempre duele, aunque olvidado el vivir sintiendo que se ha perdido algo, aunque sea la existencia, clara y diáfana, del presente.
Vivir a mares, chorrear alegría obscena y cruda, con delirios de inocencia. Como si no pudiéramos aceptar ningún peso sobre la espalda, campo de cicatrices, todas dormidas, forzadas a permanecer en el silencio turbio de la monotonía.