Se acaba la musa y pido disculpas, pende de un hilo de locura y casi que la cordura me ha estafado, tal vez algún sueño plasmado, escrito con tinta de realidad, a lo mejor un odio profundo, una frustración lejana... gotas de melancolía frecuentan mis ojos...
pero no hay nostalgia que te devuelva, tu forma de palabras yace en mi inconciente, se ha quedado tu esencia como sarcófago de ideas, ni la pluma, menos mis dedos hacen el menor de los esfuerzos...