Violines celestiales en las infinitas alturas que no poseen misericordia

dejaron gotas de rocio azules que formaron sutiles alas de infinitas figuras

delicada creacion agonica en milimetros de vida encapsulada

"insecta" como es nomenclada, dio un suspiro tras el capullo y se llamo MARIPOSA.



Nefasta creacion inconciente y tan, dolorosa

todo un arduo camino siendo un ser despreciado, para un dia de misericordia voladora

Hermanas estupidas que mueren incineradas, injenuas por el deseo de ser luz, de llegar al "cielo"

esas no son mariposas, son rastreras polillas, que fingen poder volar.



Entonces cuando esta oruga, aun sabiendo su macabro final "morir volando", morir cuando se a alcanzado el sueño

se dispone, paciente a tejer su tumba, a disponer del deseo divino, sobre su vanal voluntad

antes de su instante de morir para evolucionar, siente ese sutil aroma, de rosas en primavera

y de repente se pregunta, si eso es lo que es humanamente llamado "amar".



"Amar es un delicioso vicio, que como todos, tiende a volverce doloroso, más aun asi, en ese fragmento de delicadeza, el alma, en algun instante, se siente totalmente pura y disemina semillas plateadas, que si no son regadas a tiempo se vuelven negras rosas que perforan corazones con sus tambien negras espinas"



Pasan los dias y en su tumba de seda translucida, ve como cristales celestes poco a poco crecen y cubren la tierra

el tiempo pasa y siente que cambia, pero no se siente diferente

"el amor es el caos camuflado en nuestra realidad"

Tambien tiene alas, pero no es mariposa, no es polilla, no es insecta, "ES UN CUERVO"



Poco a poco el frio aumenta y su alma se siente eternamente sola

los violines interpretan notas pintadas de luto, Un dramatico encuentro copiado de Bach

choca fuerte, tan fuerte como esa lacerante palabra que se vuelve eco en la memoria

amar duele, duele mucho, duele tanto, pero en su mazoquista deseo lacera su cuerpo con petalos reciduos del otoño.



"El amor es esa efimera "certeza " inexistibe, que se camufla en hermosos jardines de rosas, tan rojas como la misma sangre guiada al corazón, nuestro delirio solo es un agonico tormento, aquel fragante vino que se vuelve veneno, aquella ilusion alimentada por eso, sueños que se pierden en la espuma del mar"



Se anticipan los primeros rayos del verano, tan solo un sol superficial que no calienta

el capullo en magestuoso baile se distorciona, y aparecen los primeros rostros de la "evolucion"

poco a poco se estremesen las estructuras, y las alas cobran vida, el primer aleteo es el amor más puro que pueda existir

el vacio se apodera de su pequeño ser, y el rayo de luz primitivo deja ver su color, azul, como en el comienzo, en su creacion.



Delicado, indeleble, tan armonioso cual "claro de luna" de Debussy, deja descuvierta la perfeccion, que los humanos no ven, que nadie percata

entonces es un estupido proceso que no tiene significado alguno

El piano golpea con ira sus alas, que tras pasar las horas, se hacen cada vez mas debiles

llega la hora de "procrear" y morir en el viento, pero ella es diferente, no le encuentra sentido a atormentar mas existencias.



Llega la noche, tan armonica, tan magica, y la luna se hace presente, en su esplendor, llena y tan amarilla, que incluso se empieza a ver naranja

la mariposa convaleciente esta llegando a su vejes, casi se arrastra por humedas calles grises y oscuras, como sus deseos

en el fondo una luz entre la niebla y esas pateticas polillas suicidas, pero, al menos, ellas tienen un sueño

entonces se mira al espejo, y se da cuenta que no es mariposa en realidad, es mi reflejo

desnudo, mas que con tierra en las mejillas, y un par de azules alas, entiendo la belleza de las polillas.



Me dispongo a encerrarme en una caja de cristal, la palabra amor hoy se disfrasa de alfileres que perforan mis alas

cual crucifijo tengo alfileres en mis pies unidos, en mis manos, cual cristo convaleciente,

el ultimo poco a poco y tormentosamente se entierra en mi cuello y mientras muero lloro

Mientras muero soy feliz, pues aprendi que sienten, cuando lloran las mariposas.



Create by Jonathan Lesmes P. Yukito