Te revuelcas,
por la impalpable profundidad de tu miseria,
acumulada como la mierda,
depositada en algún callejón,
envuelta en metal oxidado.

Extiendes las manos, nadie te mira,
imploras a sordos,
caminas lejos de aquella vida.

El pensar, en ese pasado,
es una prisión desbordante de barrotes,
que se comprimen, en un compas calmo,
aprisionando lo poco que queda de ti,
del pobre hombre miserable,
que existes solo,
para una y otra vez,
revolcarse en la inmundicia de sus recuerdos.