De pequeño solía ser sabio. En un neófito papel escribí el mensaje y lo abandoné a resguardo de mí mismo en el algún rincón inverosímil de la casa. Nunca tuve conciencia de mi ejercicio; sólo me iluminaba la chance de que alguien –en otro aposento, en otra batalla- finalmente descifrara el códice. Como un déjà vu del cielo, como un refusilo en pleno tiempo.

De adulto, la soledad es mi distinguido hereje. También difamo papelitos. Los cubro con arena y espero al viento.