En la rueca tu mano pez alado
que vuela sobre un río de vellones
convirtiendo pobreza en ilusiones
bajo un cielo que ríe alborotado.

Por el vientre tu ser habla callado
y explota en abanico de razones
de vida e inocencia, a empellones
abre el surco y lo deja renovado.

En la casa el pan leva, tu lo amasas
como un cuadro lo pintas, tan soñado.
El camino no se ve y ya lo trazas.

¡Cómo sé dónde cruzar, qué vereda!
Guíame, tantos besos no te he dado.
Tus manos son mis manos Margareda.

A mi abuela, Eva Margareda, que al entrar al país, cuando niña, no supieron escribir su nombre y desde entonces se llamó Margareda.