Terminamos, y quedamos quedos sin palabras,
de la forma que se quedan quietos,
los árboles de pie.
Tú me agarras, de nuevo en la batalla;
con tu carne del placer no es tan fácil
contar hasta diez.

Se supone que vengas desde lejos,
que me aprietes sin piedad;
que me rompas el secreto
pero siempre cabisbajo
con olor,
del dolor
de una vez más.

Y terminamos…
nunca satisfechos,
pero sí pegajosos con sal.