Que del color negro en una flor, menos preciada por todos a su alrededor

sola en un rincon que nadie procura mirar

esperando y aguardando aquel día que quiza no ha de llegar

el rocio que recorre sus hojas es el llanto de la mañana

cual sangre fuese rodando por sus petalos para, por lo menos fingir ser roja

ho, pobre rosa negra, olvidada, solitaria, una rosa que prefiere aceptar la muerte que la miserable vida que lleva

solo un loco, piensa ella, será quien la tome , y con un amor enfermizo e incomprensible.

con el mismo amor que yo tomo lo que me rodea
mi alma esta oscura, mi corazon sangra calladamente, mi cuerpo destrozado se encuentra por las espinas de la rosa
una rosa negra incomprendida y yo tan solo un lobo negro que no pertenece al igual que esa bella y rara flor , a este mundo ni al otro...