El loco hablaba sin parar… Decía verdad tras mentira y sus ojos brillantes y a punto de salir de sus órbitas expresaban su sentir… Dos, tres, cuatro, cinco… Uno, dos, cincuenta y nueve… Luego cerraba los ojos y con sus manos abiertas caminaba de un lado a otro como si fuera una paloma en un parque… Le quise decir algo, pero yo sabía que debía escuchar más que hablar… A las dos horas de estar en ese espacio el loco empezó a quitarse la ropa. Hacía mucho frío, pero seguía quitándose las ropas hasta quedar desnudo… Veo demasiado, dijo… Puso sus manos como dos sacamuelas y se arrancó los ojos… Sonriendo extrañamente preso de un gran dolor dijo mas locuras como que amaba la oscuridad, que la luz de la verdad estaba tras de todas las cosas… Le vi alejarse con sus ojos en sus manos y caminar en medio del horror de toda la gente… A la media hora vinieron los del loquero y se lo llevaron al hospital… Así quedé yo, sentado en una banca del parque y lleno de preguntas acerca de la verdad y la mentira, de toda dualidad mezquina que ahoga al pobre y al rico…