Transitando las sosegadas noches
en que somos la espera de nadie,
me ocurre retornar otra vez a volar
por la senda de tu flor desnuda.
Acompaña la luna triste de agosto,
cargando una metáfora en silencio,
en torno a las ultimas preguntas,
rémoras del diurno campo de batalla.
Tenues historias de sueños blancos,
van cambiando con la extraña lluvia
que, sola, a la deriva y sin destinatario,
se deja abandonar en la luna negra.
Esa desde la que, mujer, me miras.
Mienten las cotidianas vergüenzas
en los tiempos tibiamente heroicos
en que conocemos de la elevación,
que como suave canción de cuna,
nos regresa al follaje de sucesos
que culminan en el último deseo.
Esa historia que nunca contaremos.