¡Amor! Muertes de agosto

Parte uno (continuara)

Introducción a esta historia

Siempre estuve en la búsqueda de escribir un gran libro con el cual ganara el nobel o algo parecido, creo que la idea de ser un famoso escritor me hacia pensar que en algún momento para el mundo entero seria inmortal en sus memorias cada ves que leyeran Aldo de mi autoría. Pero fue cuando encontré lo que siempre había buscado, la tan anhelada inspiración llego con una mezcla de amor, traición, frustración y muerte. Es difícil hablar de este tema para mi por que es mi vida, y creo que para cualquier persona contar su vida a un país entero es algo complejo. Pero al fin y al cabo es una historia de amor, de esas en las que se sufre, se ama o se odia. Pero quizás sea algo más complejo de lo que se la imaginan. No puedo decir que estoy sumido en la más temerosa pobreza ni que mi vida no ha tenido momentos de gloria, quizás pocos pero si los he tenido. Hablar en primera persona es algo incomodo por que es enfrentarse con el reflejo de uno mismo en el papel o en este caso en el computador, es cierto que no soy un escritor de mucha edad, pero si un joven que ha vivido mucho y ha visto como es la vida en su natal ciudad. Hoy por ejemplo llueve mucho, este año en Colombia ha llovido mucho, siempre esta el clima como dispuesto a destrozar cuanta casa de posa en las horillas de las quebradas, o en las que están cercanas a las montañas. Pero en cambio yo estoy en un edificio realmente cómodo, de ventanales grandes, de lámparas decorativas, de camas ortopédicas y de muchos lujos mas, sin dejar a tras lo solo que me encuentro. Es verdad la única compañía que hoy me alberga es la soledad y el sonido de la lluvia, el olor de la humedad de la noche es algo intimidante.

“Los momentos mas tristes de mi vida han pasado lloviendo, y los mas feliz cuando se aproximan los rayos” mi reír es como el rayo que cae cuando todo se ha perdido en la lluvia. Y si lo he perdido todo o quizás nada, creo que nunca nada ha asido mío excepto aquel amor del que les contare mas adelante. Eso es lo malo de vivir en un estado neutral, cuando no se es ni muy pobre ni muy rico se crean grandes vacíos emocionales. Pero no quiero hablar de eso en este momento tan importante. Es visto que no ha todos los escritores les llega la inspiración en un día como hoy.

Hoy me di cuanta que la vida es como un grito de cualquier mudo que pide a gritos ser visto por un ciego. O en palabras no tan poéticas, la vida es una ilusión o mentira para los que puedan con esa palabra tan agresiva y ambigua. Yo siempre he creído que la verdad es algo que jamás de los jamases se deberían a haber inventado, mis verdades son mías por que creo y las vivo cada día por eso son mis verdades. Hay verdades en mi vida tales como que siempre estoy llegando tarde a todos lados, esa es una no tan grande o quizás esta que si es algo mas fuerte, siempre he querido tener una muerte dramática o mas bien poética. Algunos dirán que es algo extraño pero es verdad. Y ese es el punto que mis verdades jamás serán las verdades del otro. No comparto muchas cosas de esta ciudad en la que vivo desgraciada o afortunadamente. Y no es que sea un mal agradecido pero siempre he creído que esta ciudad es como la de macondo de cien años de soledad del libro de nuestro nobel, ya que en esta retorcida y macabra ciudad nunca pasa nada aparentemente, pero la verdad es que pasa mucho y hasta da tiempo y lugar a cuan invento sacan los macondianos paisas. Pero al fin y al cabo de esta ciudad de la que tan finamente despotrico es la que se dispuso abrir sus entrañas para darle cabida a otro cuerpo más, a otra alma, a otros pasos y huellas a de un escritor enamorado. Si alguna ves se llega a publicar esta historia por azares de la vida quisiera decirles a todos los habitantes de esta ciudad que me perdonen por que jamás me sentí de allí. Eso sonó al maluco pero real en mi sentir, yo soy colombiano pero no de esta ciudad y lo repetiré hasta que me canse, lo que si no hare es decir su nombre ya que no me parece justo que se queden con el éxito rencoroso de a ver tenido un escritor en la ciudad que no la amo, es mas creo que tergiversarían todo, dirían que estaba loco y que no era de esa ciudad de la que hablaba si no la de otros tiempos. Y no, era pleno 2011 de la que hablo para que no hallan errores de fechas.

La inspiración siempre es como tener un orgasmo, o eso pienso yo. No hay nada mas grande para un escritor que tener inspiración y eso no es cosa de todos los días como el café, el periódico o defecar, no no no es mas que eso, es darle vida a los pensamientos y plasmarlos.

También dejo claro que esta no es una crítica de pataletas de ahogado sobre un fiasco de ciudad y entorno social si no una de amor, y de un amor grande y poderoso. Eso es algo que alguna vez escribí cuando el amor empezó. “Tus besos son las carisias de dios envidiosas de ser mortales”, y si amar es algo complicado y más en estos tiempos cuando el amor se confunde con el sexo, con la droga, con el deseo o instinto animal que llevamos dentro y sacamos cuando queremos algo y no lo obtenemos. El amor del que les hablo era muy diferente a todos. Pero ese tema no quiero aun hablar mejor. No quiero empezar a morir de nuevo.

Hay grandes exponentes de la teoría del amor, y algunas son muy justificables, otras muy razonables, otras muy rosas como diaria un gran amigo mío, otras muy imparciales, o muchas mas de las cuales en el momento no recuerdo. Pero creo que el amor no es algo que se pueda explicar, es de vivirlo y ya eso es todo , el amor es tan grande y poderoso que es mejor que no se conozca mucho de el, por que se convertiría en la razón de muchos crímenes y desordenes sociales.

Los Personajes que estarán en la historia, yo en
primera persona como el mas grande escritor de un mundo lejano a toda verdad, ellos como un montos de nadas que caminan por el mismo mundo, el amor como el gran aguacero que cae todos los días, y los demás que son el relleno del mundo lejano. Y para finalizar la introducción de una ves advierto a los lectores de es esta historia si alguna ves existirán que si son moralistas, políticos, monjas, o madres en busca de controlar a sus hijos descarriados están leyendo el libro equivocado y lo mismo a los seudo intelectuales. Y a eso si que mas. Por que si algo odio es esa especie de engendros que camina por las calles jugando a ser julio Cortázar, Freud , Neruda y que se yo esos escritores que dicen leer ellos y entender cuando no entienden ni su propia vida, carajo que rabia me da eso. Pero bueno eso todo para ellos.

Disfruten, lloren, ódienme, ríansen. Pero jamás dejen de amar.