Se acaba el camino
con la ausente alborada,
el día no es más que noche
si el gorrión no canta.

Sucumbe la vida la vida
con el trigo marchito,
los campos yermos
no pasaron del invierno.

Y un tronco seco
es devorado por espinas,
la desértica arboleda
llega a todas las esquinas.

Muertos que viven,
campos que mueren,
la ultima primavera
sin versos que la recuerden.

¿Dónde estará el poeta?
¿Quién nos ha de cantar?
Preguntas las estrellas
con la noche al llegar.

Siempre hay una rosa que brota del mar.

A Isabel
Joan © Bosch 27/07/11