Maletas que van, maletas que vienen.

A ninguna parte, de ningún lugar, unas veces repletas, otras sin mas.

Cargan quimeras o alguna pena, olvidos o recuerdos, realidades y fantasías o algún pequeño verso que no llego a ser poesía.

Vuelan con el viento, quizás al silencioso lamento, o a las risas de una noche, que van del todo a la nada, porque la nada es el todo.

Y otras, las menos quedan vacías en el desván de los sueños porque se les arrebató la vida.

Maletas que vienen, maletas que van.

Joan © Bosch 14/07/11