Era, para Margarito, una buena costumbre caminar en la quietud de las mañanas por el sendero por donde trotaba la caballeriza con la esperanza de encontrar una herradura que cambiara su suerte. Si era de borrico con siete agujeros mejor. Ya había decidido no buscar más tréboles de cuatro hojas porque el destino adverso no le permitió encontrar una sola en los muchos años de husmear por los matorrales. La patita de conejo que llevaba amarrada a la cintura, despintada y sucia por el paso del tiempo no le había sido muy propicia para sus fines, pero tampoco la descartaba por un elemental sentimiento de protección. En el pueblo no existían gatos negros que pudieran cruzarse en su camino; aunque no fue tarea fácil ya se había encargado de desaparecerlos, no personalmente, sino convenciendo en forma elocuente a las personas que creyeron en él por el peligro de eventuales desgracias que podrían ocurrir en el pueblo por la presencia de felinos de ese color. No pasar jamás por debajo de una escalera, echarse sal derramada al hombro, nada de cuadros torcidos ni espejos en la casa y levantarse con aplomo con el pie derecho y jamás el izquierdo eran parte de su rutina. Todo fue inútil. El sueño de colgar la herradura detrás de la puerta para evitar, según los griegos, que las brujas, el hechizo y el mal ingresaran a la casa fue inútil. Lo comprobó cuando regresó a su hogar y ver que su suegra, esa vieja gorda que le hacía la vida imposible, permanecía oronda sentada en su magnifico sillón