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“Cuando todo lo que es posible se ha hecho,
cuando talento, habilidad, maestría y tesón
se funden en una acción, en una praxis.
Cuando todo eso no sirve para cambiar nada,
entonces entran ganas de tumbarse boca
abajo sobre la nada, en la nada. Desaparecer
lentamente, dejar pasar los minutos, hundirse
en ellos como si fueran arenas movedizas.
Dejar de hacer todo y tratar de respirar. Nada
más. “
Roberto Saviano
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Me angustia el dolor del otro.
Quiero evitarlo y no puedo.
Detesto la atropellada
del franelón despechado,
del arrogante más fiero.
¿Marca registrada?... Leal.
¿Códigos?... Un tal Pugliese
y la “clase”.
Al pan pan y al vino… miedo
Que la lengua es de tormento
Cuando trapichea el suelo.
Soy presto a vivir atento
a eso que llaman… ”valores”.
Cosas de mi viejo el Tono
y mi vieja la madama…
Por mal nombre…la “Cojones”
Suma y siguen de taquito,
los recuerdos enroscados:
El Caimán que armaba gomas
en el taller de la esquina.
El quilombo de la Maja
Los anillos del Pochola
Filipipones de estraza
con mil historias encima.
Salió del nada escribir
Confuso y medio afiebrado.
Chirusas que daban filo.
Tiempos de lomo doblado.
Los milicos paso ganso
La picana en los cuarteles
¿Dónde estabas ese día?
Te esperaba con pasteles.
Disculpame Catalina:
Yo sé que te dolió mucho…
pero después me mordiste,
me quedó un labio colgando
¿En qué quedamos ricura?
Sufro el Síndrome de Laura.
¿Querés sexo por correo?
¿Testosterona en los besos?
¿Fibra sensible en el alma?
Esas cosas tienen precio.
Corrompen la imaginación.
Mejor servime unos mates
Y cerrate el camisón.
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Es posible que la propia muerte no sea una
necesidad biológica. Tal vez muramos porque
deseamos hacerlo. Del mismo modo que en
nuestro interior conviven simultáneamente el
odio y el amor por una persona, toda vida
combina el deseo de supervivencia con un
ambivalente deseo de aniquilación.
S. Freud.
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Un pibito fuma pasta,
otro lo mira amoscado.
Si no hay guita no hay negocio.
No te preocupés ”chabón”
Le “canta” el distribuidor,
pagame de este otro modo.
Desenvaina un falo enorme.
Ofrece su mercadería
a la boquita golosa…
¡¡Que Dios me libre y me guarde¡¡
balbucea el maricón.
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La víctima y el victimario se enamoran.
Es un ridículo cumplimiento de los deseos
Niega el poder de los muertos
Los muertos moran en tus espacios vacíos
Allí realizan actos de magia
Congelan el tiempo.
Hacen que el corto período que tenemos
de vida sea audazmente valioso.
Construyen recuerdos alternativos.
Su historia pública se convierte
en tu reserva privada. Inducen una mezcla
de ánimo de venganza y compasión.
Refuerzan la firmeza moral.
Te enseñan a amar con un toque más tierno
Y a temer y venerar tus obsesiones.
James Ellroy
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“Travas” olor creolina.
Difusa oleada de sombras.
Las “chicas” salen al paso.
Esputos de droga fuerte,
polleritas de carnada.
Sapos que meten redoble,
gotean las palanganas.
Rante sinfonía orillera:
¿Por atrás?...cincuenta mangos.
Y apurate...por la “cana”.
Sabe doña Catalina
Que el Segismundo es cornudo
Por favor: boca ce-rra-da
¿Y que la Teresa es “lesba”?
Seguro que lo sabía:
¡¡Qué diosito la perdone¡¡
Se besa con la Leonora…
mocosa de porquería.
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“Cada cual elija lo que más le convenga, o
elija si acaso ambas opciones, o ninguna…
un mero crepitar y aletear de papeles que
de noche, se posan indiscriminables, como
los copos de nieve que formaron una gran
tempestad y que están destinados a derretirse
bajo el calor del sol”.
Joseph Conrad
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Escuchame desgraciado,
compadrito de cartón.
¿Por qué curtís con mi piel
la santa concha e’ mi madre?
Mujer de coraje al toque
y negra…por distinción.
Ojalá se muera pronto.
Son como cien de los grandes
que guarda en ese colchón.
No me des un beso aquí…
que la gente va a pensar
que son mi macho…tarado.
Angelito juguetón.
Estuvo rebueno, flaco.
Mucha “mosca” en la cartera.
Se la saque de un tirón.
Jubilada ¿pa’ qué sirve?
La vieja quedó aplanada
en las ruedas de un camión.
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“El gusano se enrosca cuando le pisan.
Esto es una medida inteligente, pues
de esa forma reduce las posibilidades
de le que le vuelvan a pisar. En el lenguaje
moral, a eso se le llama humildad.”
Friedrich Nietzsche
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La noche del arrabal hiede
sus olores orilleros.
Las pulgas se hacen festín
con los perros y los viejos.
Mishés, paicas y milongas
convocan el viejo pleito:
Sartenazos, ollas… celos,
nadie da bola a los sueños.
Un “naife” le silba al viento.
La sangre ya tiñe el suelo
Un planazo sin destino
vuelca la suerte del tuerto…
Las comadres se santiguan
Un gato aprieta a su hembra
entre los fierros del puerto.
La oscuridad come doble
Un cura saca a su perro
Todo parece en suspenso
La luna muestra la lengua
Y todo vuelve al comienzo.
Convento de sesenta piezas
Tuya y mía del dolor…
¡a templar bien esas lonjas¡
Que ha nacido la Dolores.
También un jacinto negro
al que llamarán Simón.
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“¿Quién no ha sentido el aspecto aborrecible
de esa virtud agresiva y autocomplaciente que
nunca concibe la idea del perdón? ¿Y quién
no haya conocido el significado profundo y
sacro de los afectos humanos no se ha inclinado
alguna vez a favor de un delito de la pasión
como desahogo frente a la acritud helada, falsa,
vulgar y cobarde que a veces llaman castidad.”-
George P. Loring
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De tanto en tanto un quejoso
mezcla soledad con frío.
La mina lo dejó en bolas,
pisó mierda de la fresca…
por ser bueno y aburrido.
Resoplido de caballos.
en el viejo caserío.
Con su halo celestón
la aurora avanza acechante.
Le reclama al que labura
que no debe claudicar
y aunque se escupa la carne
la sangre debe tragar.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Junio de 2011
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