Quien recogerá mis huesos
cuando los cuervos de la noche
se coman mis últimos sueños.

Quien recordará mis olvidos
cuando los gusanos de la madrugada
despierten entre mis versos.

Quien sanará los heridos llantos
cuando la alborada sangrante
encharque todos mis besos.

Quien escuchará los vientos
cuando la tórrida jornada
reseque mis silencios.

Quien pintará los ocasos
cuando al morir la tarde
afloren los colores de mis fracasos.

Y quien ocupará los lechos
cuando la luna llena
ilumine las fosas de los camposantos.

Que importa tener donde caerse muerto,
si no hay quien recoja los huesos.

Joan © Bosch 16/06/11