Las personas tenemos una manera muy insana de autodestruirnos y, aunque al tiempo nos recomponemos, considero que nunca volvemos a ser lo que un día fuimos. Los que pasan por nuestra vida, para bien o para mal, nos marcan de una manera indescriptible; y la señal que nos dejan es tan horriblemente perceptible que, a partir de entonces, los demás pueden oler nuestro miedo y desgana a kilómetros. Quien deja un pescado podrido en el refrigerador durante una semana, al séptimo día encuentra un pescado podrido en el refrigerador. Lo que quiero decir es que el hecho de que el tiempo camine a toda prisa no implica que borre las heridas. Se calma el dolor y se almacena en un cajón infinito situado detrás de las rodillas, pero no desaparece. El pasado forma parte de nuestro yo de igual manera que el presente o incluso el futuro. El pasado determina lo que somos, lo que queremos, lo que soportamos. Pero el vacío tiene un límite y en los pulmones cabe una cantidad determinada de aire; ni más ni menos. Así pues, cuando uno vuelve a reencontrarse con el otro; probablemente no continúe siendo la misma persona de antes, pero de seguro la historia habrá permanecido intacta, tal y como se dejó. Porque el tiempo no escribe absolutamente nada; para eso ya estamos los humanos.