Cuál es la prisa…
con quién debo competir…
contigo, conmigo, con la muerte…

Todos viven el presente…
en la mañana números en la mente…
hablando siempre del competente…

Alrededor todos corren…
hacen planes, cuentas…
sólo yo me quedo estática, inerte…

El tipo de al frente, muere por un suéter…
algunos raspando el número de la suerte…
y yo mirando el ambiente…

A mi corazón le duele…
cuando me comporto como esa gente…
cuando extiendes tus manos y yo te creo ausente…




Dedicado a desamparados: mendigos, ancianos,
hombres, mujeres, abandonados a la suerte,
despojados de sus bienes, dolientes de alguna queja mal naciente.