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CAFÉ AL PASO.

Unos dedos largos al asa del pocillo. Y el café se va.
Queda la espuma recortada en un anillo marrón dentro del opalino ocioso.
Un antojo: "medialunas mozo", se siente otra vez.
Entre charla caradura, entre piernas macanudas
Va el ojo hacia la vidriera. Una mirada. Dos.
Cuántas cosas alrededor les danzan a los cafetines como ilusionistas de lamé.
Una bambula que pasa. Una tolerita. Otras piernas en su ritual.
Un broderie marrón. Un boyle. Un ¡Qué tal...!
Un pantalón de corderoy. Un mugriento delantal.
Una pollera colegiala, con la mirada allí voy.
Una cuchara en una boca y un helado en otra.
Un collar. Una vieja dama. Tres amas de casa sorteando el vendaval.
Un narco transando a la yuta. El oprobio del alcaloide y la masa.
Cuántas cosas alrededor. Tres pequinés. Un jeans. Otro jeans, tres damas.
Un empleado mentecato, celular en mano. Un ejecutivo. Un trole.
Dos colectivo como toros en la esquina roncan sus motores.
Un gato. Un pavo. Un loro. Carteras. Carteristas. Un par de oportunistas. Unas verdes gafas. Un trolo. Una pipa. Maletas, maletines.
Por la vereda un par de mocasines.
Una mirada que estereotipa a un repartidor de pizzas.
Otro de pororó. Otro de globos fallados. ¡Que pillo, el rufián!
Que vergüenza las flores rococó de la tal Susana.
Un charlatán de pacotilla. El andar de dos chancletas, algunas en ojotas,
Un par de cojos. Una bicicleta. Diferentes color de ojos.
Una cheta, bajo un estilizado sombrero de seda. Discreta,
Y ¿qué nos queda? Un hermano del pájaro. Un hermano del perro.
Es el hermano caballo. Que fue amigo. Que anduvo bajo el sol,
Que anduvo bajo agua,
Que anduvo entre vientos tirando de los carros, con los ojos cubiertos.
¿Que nos queda? El horóscopo de algún sátrapa: Va a llover mañana.
Algún tipo destripa el tiempo con palabras soeces.
Una parejita derrama amor en las baldosas,
Deshilachando querer entre sus sombras.
Aquel zanahoria burlando el equinoccio haciendo yoga.
Mirá, el florista, con una noria, un clavel, una rosa
Haciéndole historias de zaguán a las pibas del sanatorio.
Algunos piden pan y no le dan. Piden queso,
¡Que es eso!
Piquetes, 'Man' , piquetes. Uy, que locura viejo.
Aparece un cura con catalejo, mirando a lo lejos, a lo Lejos.
¿Que nos queda?
Nada. O todo. Ojo al piojo. Que se enfría el café.
Espero un amor a cada vuelta de cucharita.
¿Paisajes pintados en los vidrios? ¡Quizás!
La alegría tira piedritas a mi ventana.
El amor me llama vestido de mujer
Lo tiene secuestrado la calle,
Y yo allí voy.-


Daniel O. Jobbel.-

Texto agregado el 03-06-2011, y leído por 200 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
04-03-2012 Una hermosura, llena de talento."Espero un amor a cada vuelta de cucharita". Se vive tu poema en cada verso! chilichilita
12-08-2011 Los maderos de San Juan piden pan no les dan... Los madreros de San Juan piden queso les dan hueso... carelo
04-06-2011 Si.Si, ya descubrí cual Cappote!! el_otro
04-06-2011 Cual será esa ventana a la vida vecino. La del Café de La Ciudad. Bar Blanco. El Splendid. La Capilla. El Cairo. El Ancla. El Chaco. Tejedor. Nino. Batatas y Poemas. Bueno, no importa cualquiera de ellos muestran ese paisaje tras los vidrios...y mientras comento esto en Chinchibira se me está enfriando el café. el_otro
03-06-2011 Impecable, impecable!! Me prestaste los ojos y vi todo aquello, hasta lo escuche..aunque creo que mi mirada femenina se habria fijado en otros horizontes tambien :) Un abrazo. Mildemonios
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