Tan solo el viento
acaricia mis versos,
como queriendo consolar
los callados silencios.

Pasando la vida
con gritos de nadie,
las calles se pueblan
de ausentes cantes.

Si hasta el gorrión
devora la carne
de un tiempo pasado
que se esfuma en el aire.

Y uno teme lo peor
como es de esperar
que la rosa será piedra,
o arena si la besa el mar.

Del árbol caído,
no se esperan primaveras

Joan © Bosch 01/06/11