La intención es una flor que se despliega
a la aurora de la mente,
al reflejo del deseo.

Sus semillas son de caudal de río,
de viento cierto que encauza al naufrago
que hace frente al destino.

Se arma de luces y reminiscencias,
mezcla de Anhelo y temor que se
afianzan en las horas robadas al sueño.
Papeles compaginados adentro
que ya no necesitan ser leídos.

Quizás nadie sepa de su estructura,
ni de las miles de capas que prepararon su terreno..
Un desperdicio seria que sus frutos caigan
en la arena desguarnecida,
O duerman temiendo la luz del día..

Lo singular,
tal vez lo inconcebible.
Lo intensamente propio que
pretende traducirse en encuentro..
Ansiedad de dejar marca..
Voluntad y palabra
que merecen ser presencia.


( Un desperdicio seria que sus frutos caigan
en la arena desguarnecida..
O duerman temiendo la luz del día)..