Pasa una barca por el fondo del deseo... tantos siglos, tantos milenios muertos. Se alzan a la vista de los emperadores que se atajaron en el pasar de los años como gladiadores que luchan con el tiempo. Al fondo de todo Agripa, se consagra al miedo de todas las religiones.


Sueños de eternidad desde la esclavitud para quien duerme arropado por un cartón en el anden de cualquier estación, fuentes que brotan, gente que alborota y una inscripción en mármol, la masturbación diaria de un síndrome de stendhal tan cotidiano como los millones de pasos a lo largo de tantos arcos.

Habían llegado ya los enanos, se habían consagrado en el Panteón a dios Baco, habían erigido ya su orgía a las musas con y de los sentidos. Habían pasado ya los años, de hacerse foto de fotomatón por algo mas de veinte duros, se habían largado al sur de los desamparados y cobijados por una estrella, se habían vuelto de nuevo humanos.